la boule au ventre, elle attend. elle a fait des efforts aujourd'hui - ses cheveux sont retenus en une tresse qui coule sur son épaule, un habituel châle les recouvrant. un débardeur blanc, simple, à rayures et un jean noir déchiré sur le genoux. de simples baskets. c'est un effort comparé à ses habituels vêtements. ses boucles d'oreilles tintent parfois légèrement dans le vent alors qu'elle regarde l'heure au creux de son poignet. peut-être est-elle arrivée en avance (elle ne sait plus trop l'heure qu'ils se sont donnés)

elle a le trac, antheia. elle a l'impression de retourner à l'entretien qu'elle a passé il y a quelques mois de ça - son premier. nerveuse, la peur de ne pas être à la hauteur. la peur de décevoir. mais cette fois ça la tiraille un peu plus, parce qu'elle aimerait vraiment ne pas se foirer. elle sait que c'est stupide, que des lettres en vrai, ça ne devrait pas trop changer (et pourtant rien que d'y penser ça change tout) car il y en a eu tellement de mots entre eux. et peut-être qu'elle n'a pas parlé de ce qui lui était arrivé mais peut-être aussi justement qu'elle n'avait pas envie de tout gâcher ; c'était récurrent, comme peur. que s'ils savaient (tous autant qu'ils sont) comme elle n'a pas toujours été aussi elle, ils cesseraient de l'apprécier.

elle regarde les passants qui vont à leur vie d'un pas plus ou moins pressé, se demandant si comme les amis qui semblent passer du bon du temps, elle saura se détendre et apprécier sa journée. elle l'espère. l'endroit est presque désert. il fait beau, pourtant. peut-être un brin chaud pour sa tenue qu'elle apprécie tant (on ne voit ni ses hanches, ni son ventre ni ses épaules et ça la met un peu en confiance) c'est une petite bulle de bienveillance. chaque chose en son temps. elle guette aussi, discrètement, ne voulant pas paraître insistante avant d'apercevoir une silhouette (si élancée comparée à la sienne) et il y a cet instant, un peu malaisant, des gens qui attendent et qui se disent (ah, oui, c'est lui, c'est elle, c'est nous, on s'est donné rendez-vous)

et puis son nom sort de tes lèvres, avec un sourire qu'elle ne sait trop interpréter. pourtant, soudainement, une certaine quiétude vient la quérir alors qu'elle se redresse (et ses lèvres à elle sont douces comme la rosée du printemps) alors qu'elle se rapproche de lui. elle se met face à toi (si petite, si frêle, si précieuse et pourtant le dos droit, qui ne se courbe pas - plus) elle relève la tête vers toi, quelques notes semblables à un léger rire s'échappant d'elle. archie, je suppose ? je sais pas trop si je dois dire enchantée mais ravie de te voir en tous cas. tu vas bien ? et tu sais, soudainement elle se sent drôlement légère. elle a l'impression que ça va aller. elle a l'impression de pouvoir se rappeler de tous les mots que vous avez échangé ces derniers mois, de toutes ces conversations pleines d'elle et de toi et à l'orée du monde, de la foule et du bruit

elle a l'impression de retrouver son (nouvel) vieil ami.

c'est un contraste vif et détonnant, sûrement un peu surprenant ; elle si petite, si (édul)colorée et toi le géant aux couleurs pétantes mais à la saturation effacée. elle a pas peur des grandes silhouettes, an, depuis le temps elle a appris que c'était pas la taille d'une personne qui indiquait la taille de son cœur ; y'en a des comme toi, ils ont la place pour des prairies de douceur mais ce sont des déserts. elle le sait bien, tu sais (elle en a rencontré) et elle a même un peu été stupide pour croire qu'au milieu d'un des déserts, elle avait pu trouver un oasis. mais elle sait aussi qu'y'a des gens comme toi (comme vous) avec une telle taille mais ça suffit pas - y'a votre cœur qui déborde, toujours à fleur de peau (et elle trouve ça quand même très beau)
elle, son cœur est tout cassé - c'est un trou béant qu'elle se tue à combler pour respirer en faisant genre que ça va, qu'elle vit, qu'elle aime - mais elle prend surtout l'affection des autres, elle rêve de s'en noyer comme une plante trop arrosée (mais elle a quand même l'impression d'être asséchée)

d'un œil, elle te regarde sortir les lettres (les siennes) et elle s'était pas rendu compte qu'y'en avait autant ; c'est fou comme le temps passe vite quand on s'amuse (ou quand on est grand)
et c'est vrai, elle mentira pas
c'est différent en personne, on peut rien faire à ça ;
dans vos lettres c'est rythmé, bien orchestré, tout s'enchaîne sans faux pas, avec des mots réfléchis avant d'être posés sur le papier. on peut prendre son temps, effacer et recommencer - même faire un brouillon pour les jours compliqués ; mais en live y'a qu'une seule prise. pourtant, c'est pas grave, elle te laissera toutes les ratures dont t'as besoin, tous les points-virgules nécessaires et les lignes que tu sautes, elle les respectera ; elle est déjà si stupidement contente de pouvoir entendre ta voix.

mais elle ne pensait pas que t'allais lui ramener ses mots - c'est sûrement qu'elle, mais tes lettres à toi, c'est un peu son trésor. elles sont rangées dans une jolie boîte comme si c'était un coffre-fort, enroulées dans un ruban soigneusement, le couvercle fermé à clef et rangée dans un tiroir. et ça lui arrive, quand elle est triste, d'en relire une ou deux pour chasser ses idées noires. alors elle sourit, dévoile ses dents blanches légèrement. tu veux les garder ? elle te laisse le choix, tu sais si oui, fais donc. elles sont pour toi, ces lettres. même si on se revoyait plus jamais - mais heu j'espère que c'est pas le cas hein - ça changerait pas le fait qu'elles n'appartiennent qu'à toi. et sa risette se fait un peu plus amusée, un peu plus enfantine ; elle a déjà des très juvéniles moi, les tiennes, je compte bien les garder égoïstement !

elle est presque fière, elle a l'air d'avoir tellement confiance en elle dans sa quiétude sereine, la tête dressée vers toi, le dos bien droit ; elle se sent à l'aise à tes côtés. bon, pour fêter cette rencontre, ça te dit un café ? je sais pas si tu viens souvent mais les kiosques du parc en font des bons ! y'a des bubble tea aussi j'crois ahah elle se met en marche, doucement, finissant par avouer je sais pas si ça se voit mais j'étais terrifiée à l'idée de venir. j'ai imaginé tous les pires scénarios du monde je crois. genre, vraiment, j'crois que même me retrouver à faire une conférence devant dix milles personnes m'aurait pas autant stressée. mais je regrette pas d'être venue. maintenant, j'suis juste excitée comme une folle à l'idée de passer un peu de temps avec toi. je sors pas souvent avec des amis, du coup ça me fait plaisir. et si son ton est calme, quand elle te regarde, elle a les yeux qui pétillent comme une enfant.